Низкие души да пресмыкающиеся погружаются в грязь для того, чтобы их не раздавили. (П. Буаст)
- Кровь. Кровь! Моя. Грязная кровь! – монотонное, лишённое эмоций камлание разносилось далеко по промозглому лесу и выстуживало жилы. Я спросил себя, почему бы мне не сидеть дома как все нормальные люди? Разве я не такой, как все? Я не лучше и не хуже многих. Почему бы не поехать, как все, по туристической путёвке, летом, и успокоиться на год? Вот почему я такой болван, почему купился на фантом, на эрзац открытий? Только ли потому, что нужные книги в детстве прочёл? Нет. Видимо, хочется быть не как все, быть в чём-то лучше. Умом и духовностью, мастерством и упорством выделиться удаётся единицам, это тяжелейший труд. А тут такая возможность – сходил в поход, и всё, турист, романтик, дерсу узала, дым костра, мясо с ножа, мужчина, а главное – не-такой-как-все. Потом можно тешить своё себялюбие, с лёгким превосходством (и даже с очень лёгким, почти незаметным, ведь туристы должны быть душевными людьми) глаголя что-то вроде «Да что мне минус, мы на земле в палатках нормально ночевали», «Воду? Да прямо из речки и берём», «Медведь нас сам боится», «Все матрасники, а я – граф Монте-Кристо». Видимо, поэтому и пошёл в ПВД. И ведь добровольно, никто не заставлял. Теперь я здесь, в холоде и сырости, и никаких открытий тут нет. Скоро, уже завтра, буду дома. Осталось потерпеть ещё немного. Говорят, где-то впереди горячая баня и горячая еда. Наверное, есть и горячий чай. Скорее бы дойти. А вдруг нет никакой бани? Лучше об...